Fui ali atualizar a lista de livros que venho lendo e, nossa, tem ali menos de sessenta. Em cinco anos (nossa-tô-velha!), dá menos de um por mês. Ok que li mais que isso, porque alguns esqueci de colocar, outros censurei (galera, juro por deus, eu não li crepúsculo!) e tem todos aqueles de trabalho que não vêm ao caso da lista. E alguns da própria lista eu reli, mas fiquei com vergonha de dizer, porque né, tanta coisa pra ler e eu aqui, voltando pra trás. Mas um por mês, se a minha coisa é literatura?! Se eu simplesmente não durmo sem um livro, se me sinto vazia, como estive nesses últimos meses, por estar sem a companhia de um?! E ainda assim, com a corda no pescoço, comprei o diabo do McEwan e não consegui largar.
Tudo bem que só os de gelo e fogo têm oitocentos cenzilhões de páginas, mas o que é isso?! E toda minha vida social prejudicada porque eu simplesmente tinha que saber o que ia acontecer e não queria curtir a noite adoidado?!
Muito pouco, dona Maga, muito pouco.
Tratar de melhorar esses números.
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