Timoneiro

Fiquei praí um ano me preparando para me tornar uma mulher de trinta anos. Sem referências a autores que, eu já disse, não li. Porque todo mundo tem essa neura e eu mais que todos, com minhas manias com números. Então pensei, refleti, digeri e fiz trinta.

Tem sido ótimo e lindo. Quando qualquer coisa me enche o saco sobremaneira, eu penso: “tenho trinta anos, não tenho que aturar essa merda”, ou “não tenho mais idade pra me preocupar com isso” e afins. O que eu sinto, que tenho buscado por toda minha vida, é liberdade. Eu posso ser quem eu sou, quem eu quiser e puder ser, e pouquíssimas são as coisas que me prendem. Sem essa merda toda de self-made-man, porque eu não sou man nem me faço sozinha e porque tenho dentro da cabeça um cérebro que me permite entender que o mundo em que vivo limita extraordinariamente o espaço da minha liberdade. Ainda assim, dentro desse meu espaço, sou livre.

Não acho que tenha nascido assim, tanto quanto que decidi me tornar assim e fiz por onde cumprir esse anseio. Fui séria nas minhas escolhas, fui responsável por minhas decisões, optei por uma carreira que me satisfaz e que acho de crucial importância e, apesar das minhas muitas limitações, avanço pelo caminho que escolhi.

Ao longo dessa jornada, companheiros e companheiras vieram, foram, voltaram. Deles, guardo boas e más lembranças, afeto, mágoas, saudades e, mais do que tudo, lições. Sobre o que vale a pena nessa vida, sobre o que não vale, sobre o que as pessoas são e sobre o que elas podem ser e sobre quem eu sou e quem eu posso ser.

E o que eu posso ser é isso. Mulher, 30 anos, livre.

Posso ser isso e além: feminista, historiadora, esquerdista, sul-americana, americana, de nome indígena, alma brasileira, alvinegra, à flor da pele, na flor da idade.

Posso fazer mais: trazer à tona e discutir questões de gênero, de raça, de classe, de história e de pessoas, posso falar e, mais, escrever, publicar, ser ou não lida, mas produzir. Posso ensinar e aprender, posso dar carteirada e posso silenciar, porque sei que não preciso me provar para ninguém.

Posso ainda ter compaixão, por eu criança, por nós que não sabemos bem quem somos até a metade do show, pelos meus erros e enganos, pelas cegueiras e desenganos, pelo que foi e deixou de ser.

Eu, porém, fiz e faço todos os dias uma opção. Não é você quem me navega.

É o mar.