Ei-lo.
Agora vamos ter os girassóis
do fim do ano
e o calor vem desumano.
Tudo irá se expandir
crescer com as águas
quiçá, amores nos corações.
E um santeiro,
milagreiro,
prevê a dor
de terceiros
e diz que a vida
é feita de ilusão.
Aquela que um dia o fez sonhar
se foi com outro
no dia em que os dois
se casariam por amor.
Ele aluou,
hoje o seu pesar
cintila nos varais,
usou as sete vidas
e não foi feliz jamais.
Toda a imensidão
passou pela vida
e foi cair na solidão.
Mais um santo pra esculpir é o que lhe vale
para evitar que o rancor suas ervas espalhe.
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