Errar sem fim: Nosso crime não compensa...

Pois é, Cazuza. "Já que eu não posso te levar, quero que você me leve".
Gênio.

Errar sem fim

Eu tenho dois problemas. Não gosto muito de explicar as coisas, principalmente a mim e as minhas coisas; não de maneira direta. Nunca, em hipótese alguma, venha me abordar com frases como "como você é?". Sou homo sapiens. É assim que se escreve? Tenho cabelo, orelha, olhos e dedos.
No entanto, eu sou incapaz, dentre outras coisas (como digitar a palavra "testemunha", é impossível sem corrigi-la três vezes, ela insiste em ser substituída por "testeminhas", coisa que não existe, a não ser pelos meus dedos disléxicos e minha mente doente), de dizer qualquer coisa ou contar qualquer história sem remontar ao princípio do princípio, desde a criação dos céus e dos mares até o que cada ser pensou em dizer sobre o fim.
Eis-me aqui, me estendendo.
Afinal, por que uma pessoa escreve e se dá ao trabalho de postar num blog?
Alguns pela fama (mas esses me parecem já ser famosos); uns por gostar de escrever e buscar um reconhecimento, um público, críticas e elogios; outros por achar que vão mudar o mundo, ou simplesmente por acreditar, na inocência dos seus corações puros, que alguém realmente se interessa pelo que têm a dizer.
Eu não me encaixo em nenhum desses quadros (a não ser pelo fato, claro, de me encaixar em todos). Escrevo porque aprendi; uma vez quis qualquer dessas coisas e aprendi. Aprendi que pode dar um alívio ou guardar um sorriso. Escrevo porque estou perdida, porque não sei o que mais fazer além disso e porque, talvez, se um dia eu me encontrar, talvez seja bom poder olhar para o caminho que percorri.
Escrevo para mim e talvez um dia para você. Você eu amanhã, você longe de mim, você próximo a mim, você que não me alcança. Não importa, escrevo e não me importo.
Errar.

Parada da vez

Anna Kariênina - Liev Tolstói
Serena - Ian McEwan
Os tais Millenium, também, todos, de cujo autor eu desconfio do nome mas não sei escrever. Só amor por Lisbeth.
Os tais jogos vorazes, de cuja autora esqueci o nome. Gostei, surpreendentemente, e achei muito feminista.
Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira & Seymour, uma apresentação - J. D. Salinger
Os prêmios - Julio Cortázar
On the road - Jack Kerouac
Ressurreição - Liev Tolstói
As Crônicas de Gelo e Fogo - George R. R. Martin
Os Cinco Porquinhos - Agatha Christie
Mansfield Park - Jane Austen
A Mansão Hollow - Agatha Christie
Um Dia - David Nichols
Jane Eyre - Charlote Brontë
Abadia de Northanger - Jane Austen
Grande Sertão: Veredas - João Guimarães Rosa
Abril Despedaçado - Ismail Kadaré
Esaú e Jacó - Machado de Assis
O Segredo de Chimneys - Agatha Christie (curto demais o lance todo dos Bálcãs)
Orgulho e Preconceito - Jane Austen (ainda meu preferido dela)
Razão e Sensibilidade - Jane Austen
Viagem ao fim da noite - Louis-Ferdinand Céline
Noites Brancas - Dostoiévski
O Passado - Alan Pauls
Franny e Zooey - J. D. Salinger
Nove Histórias - J. D. Salinger
Livro do desassossego - Fernando Pessoa
Niétotchka Niezvânova - Dostoiévski
Os Irmãos Karamázov - Dostoiévski
Harry Potter... Gosto mesmo desse garoto.
Estão na cabeceira Balzac e Pessoa, mas a gente até agora tá mantendo um relacionamento à distância
Senhor dos Anéis - Tolkien (realmente, o livro é melhor, mas a trilha do filme é matadora e entendi o que me disseram uma vez de boa história e má escrita, apesar de achar que a escrita é razoável)
Marian Keyes - que acho melhor que a Bridget
Bridget Jones - que passou por aqui uma onda de água-com-açúcar
Retrato de uma senhora - Henry James
O jogo da amarelinha - Julio Cortázar
O Vendedor de Passados - José Eduardo Agualusa
O Apanhador no Campo de Centeio - J. D. Salinger
O Processo - Franz Kafka
Histórias Extraordinárias - Edgar Allan Poe
Os Maias - Eça de Queiroz
O Tempo e o Vento - Érico Veríssimo. Tem Ana Terra. Confesso que desisti.
Ah, ele, finalmente. Dom Quixote, pronto ou não, aí vou eu.
Recordações da casa dos mortos - Dostoiévski

Errar sem fim

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sexta-feira, 24 de fevereiro de 2012

Nosso crime não compensa...

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