Errar sem fim

quarta-feira, 7 de maio de 2008

Eu tenho 25 anos de idade.

Um comentário:

Loy disse...: eu tenho mais de vinte anos.
e tenho mais de mil perguntas sem respostas.

estou ligada num futuro blues.

(e eu li isto que você escreveu e senti um instante de culpa: será que esqueci o aniversário?); 7 de maio de 2008 às 19:17

Errar sem fim

Eu tenho dois problemas. Não gosto muito de explicar as coisas, principalmente a mim e as minhas coisas; não de maneira direta. Nunca, em hipótese alguma, venha me abordar com frases como "como você é?". Sou homo sapiens. É assim que se escreve? Tenho cabelo, orelha, olhos e dedos.
No entanto, eu sou incapaz, dentre outras coisas (como digitar a palavra "testemunha", é impossível sem corrigi-la três vezes, ela insiste em ser substituída por "testeminhas", coisa que não existe, a não ser pelos meus dedos disléxicos e minha mente doente), de dizer qualquer coisa ou contar qualquer história sem remontar ao princípio do princípio, desde a criação dos céus e dos mares até o que cada ser pensou em dizer sobre o fim.
Eis-me aqui, me estendendo.
Afinal, por que uma pessoa escreve e se dá ao trabalho de postar num blog?
Alguns pela fama (mas esses me parecem já ser famosos); uns por gostar de escrever e buscar um reconhecimento, um público, críticas e elogios; outros por achar que vão mudar o mundo, ou simplesmente por acreditar, na inocência dos seus corações puros, que alguém realmente se interessa pelo que têm a dizer.
Eu não me encaixo em nenhum desses quadros (a não ser pelo fato, claro, de me encaixar em todos). Escrevo porque aprendi; uma vez quis qualquer dessas coisas e aprendi. Aprendi que pode dar um alívio ou guardar um sorriso. Escrevo porque estou perdida, porque não sei o que mais fazer além disso e porque, talvez, se um dia eu me encontrar, talvez seja bom poder olhar para o caminho que percorri.
Escrevo para mim e talvez um dia para você. Você eu amanhã, você longe de mim, você próximo a mim, você que não me alcança. Não importa, escrevo e não me importo.
Errar.

Parada da vez

Anna Kariênina - Liev Tolstói
Serena - Ian McEwan
Os tais Millenium, também, todos, de cujo autor eu desconfio do nome mas não sei escrever. Só amor por Lisbeth.
Os tais jogos vorazes, de cuja autora esqueci o nome. Gostei, surpreendentemente, e achei muito feminista.
Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira & Seymour, uma apresentação - J. D. Salinger
Os prêmios - Julio Cortázar
On the road - Jack Kerouac
Ressurreição - Liev Tolstói
As Crônicas de Gelo e Fogo - George R. R. Martin
Os Cinco Porquinhos - Agatha Christie
Mansfield Park - Jane Austen
A Mansão Hollow - Agatha Christie
Um Dia - David Nichols
Jane Eyre - Charlote Brontë
Abadia de Northanger - Jane Austen
Grande Sertão: Veredas - João Guimarães Rosa
Abril Despedaçado - Ismail Kadaré
Esaú e Jacó - Machado de Assis
O Segredo de Chimneys - Agatha Christie (curto demais o lance todo dos Bálcãs)
Orgulho e Preconceito - Jane Austen (ainda meu preferido dela)
Razão e Sensibilidade - Jane Austen
Viagem ao fim da noite - Louis-Ferdinand Céline
Noites Brancas - Dostoiévski
O Passado - Alan Pauls
Franny e Zooey - J. D. Salinger
Nove Histórias - J. D. Salinger
Livro do desassossego - Fernando Pessoa
Niétotchka Niezvânova - Dostoiévski
Os Irmãos Karamázov - Dostoiévski
Harry Potter... Gosto mesmo desse garoto.
Estão na cabeceira Balzac e Pessoa, mas a gente até agora tá mantendo um relacionamento à distância
Senhor dos Anéis - Tolkien (realmente, o livro é melhor, mas a trilha do filme é matadora e entendi o que me disseram uma vez de boa história e má escrita, apesar de achar que a escrita é razoável)
Marian Keyes - que acho melhor que a Bridget
Bridget Jones - que passou por aqui uma onda de água-com-açúcar
Retrato de uma senhora - Henry James
O jogo da amarelinha - Julio Cortázar
O Vendedor de Passados - José Eduardo Agualusa
O Apanhador no Campo de Centeio - J. D. Salinger
O Processo - Franz Kafka
Histórias Extraordinárias - Edgar Allan Poe
Os Maias - Eça de Queiroz
O Tempo e o Vento - Érico Veríssimo. Tem Ana Terra. Confesso que desisti.
Ah, ele, finalmente. Dom Quixote, pronto ou não, aí vou eu.
Recordações da casa dos mortos - Dostoiévski

Errar sem fim

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quarta-feira, 7 de maio de 2008

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